MÁS CULTURA
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ou yeah, estoy sobao todavía.
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Se ve que hay calidad:
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Resulta que corre por ahí un libro estupendo del que jamás se ha hablado en este foro. Se llama El contable hindú, de David Leavitt, y hace ficción en torno a unos personajes y hechos reales, en concreto, a la figura de Ramanujan, genio matemático del s. XX. Leyéndolo me venía a la cabeza aquella crítica absurda que se quejaba de que el libro no permitía conocer lo suficiente a Ramanujan. ¿Qué esperaba aquel hombre, una biografía? En la novela, Ramanujan es el poderoso núcleo alrededor del cual gira una serie de personajes, pero, al fin y al cabo, ¿quién es el auténtico protagonista de la novela? ¿Ramanujan? ¿Hardy? ¿O es demasiado simple hablar en estos términos? ¿Se trata de un libro sobre matemáticas? ¿O del retrato de una época a punto de desaparecer para siempre con la irrupción de la Primera Guerra Mundial? Lo cierto es que he disfrutado con la recreación del Cambridge de la época plagado de eminencias. Imaginarse a Keynes hablando de pollas o a Bertrand Russell metiendo mano a jovenzuelos tiene su gracia. Aunque seguramente se trata más bien de una novela sobre las emociones y las relaciones humanas: los personajes desfilan cargados con sus sueños, esperanzas, deseos, frustraciones… Y a eso se reduce todo, a la naturaleza humana, ¿no?
Siempre me ha admirado la capacidad de escribir ficción a partir de hechos reales. Hace falta valor, creatividad... y muchas ganas de trabajar.
El único problema de esta lectura son los días que pasas pensando si ese número con el que te acabas de cruzar (un número de teléfono, una matrícula) es primo o no, incapaz de atender conversaciones que no versen sobre descomponer números en factores. Y claro, la gente te acaba mirando raro.
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Me alegro de que te haya gustado tanto, Ashes. Eso le da sentido a mi trabajo, al que, por cierto, a veces me cuesta encontrárselo.
Si te ha gustado El contable hindú, creo que te va a encantar el novelón que estoy traduciendo ahora. También es difícil de traducir por la ambientación y por otras razones que esta vez no tienen nada que ver con las matemáticas, pero sí con la prosa del autor, tan endiablada como la de Henry James, por poner un ejemplo.
La acción arranca en una "country house" en la misma época de El contable, 1913, y se desarrolla hasta 2008. Gira en torno a un poeta y su obra, y a cómo el paso del tiempo y la memoria ajena van alterando su recuerdo y su reputación, de forma que acaba resultando prácticamente imposible escribir una biografía ajustada sobre él.
No quiero dar título ni autor todavía para no gafarlo, pero en Inglaterra y en Estados Unidos ha tenido muchísimo éxito. Al final me saldrán unos 750 folios, así que aún me queda un buen trecho por delante.
Voy a hacer otra paginita antes de comer…
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@manel:oe9jb5z7:
gran lista!
Ostia, pues así de primeras me da bastante pereza semejante lista.
Así, de contemporaneidades, yo recomiendo pero mucho esta cosa:
En un finde se la pule uno.
Alaska, una cabaña, salmones y bricolaje para contextualizar una relación entre padre e hijo. -
y grandes barbas.
Empezando El Mapa y El Territorio, recomendación de mi señor padre con el último de Marías al alimón. No se por qué, por qué, le tengo manía al señor Marías, no manía pero mmmm, sin ningún conocimiento de causa me ido corriendo a HOUELLEBECQ.
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Yo les tengo manía a los dos, si te consuela… Me carga la soberbia de M y el afán provocador de H.
PS: Última hora, ha muerto Tàpies. Pues aún recuerdo lo que flipé con no sé qué exposición suya de cuadros en gran formato. Había unas maderas enormes untadas de barniz-miel realmente bonitas.
En fin..., nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar...
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El último de Houellebecq está bastante desprovisto de este afán provocador. Y cuando se pone truculento o se inclina por la astracanada, lo hace con sentido del humor y cierta autoparodia. Yo lo daba por perdido y con esta última novela me ha convencido de que da para más que el cliché que se ha configurado de su obra.
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He visto luego que lo de Tàpies ya lo había dicho jackster en el hilo de los cadáveres exquisitos. Así que me he puesto a buscar un cuadro que me gustara especialmente para colgarlo aquí en plan homenaje, pero me he dado cuenta una vez más de que su obra pierde mucho reproducida: la gracia suele estar en sus texturas.
Cambiando de tema, como últimamente no leo na de na (estoy inapetente en varios sentidos), os dejo la portada americana -que es menos hortera que la inglesa- del último título de la Byatt. Me atrevo a recomendarlo a ciegas. Intrépido que es uno.
_Booker Prize winner Dame Antonia Byatt breathes life into the Ragnorak myth, the story of the end of the gods in Norse mythology.
Ragnarok retells the finale of Norse mythology. A story of the destruction of life on this planet and the end of the gods themselves: what more relevant myth could any modern writer choose? Just as Wagner used this dramatic and catastrophic struggle for the climax of his Ring Cycle, so AS Byatt now reinvents it in all its intensity and glory. As the bombs of the Blitz rain down on Britain, one young girl is evacuated to the countryside. She is struggling to make sense of her new wartime life. Then she is given a copy of Asgard and the Gods - a book of ancient Norse myths - and her inner and outer worlds are transformed.
War, natural disaster, reckless gods and the recognition of impermanence in the world are just some of the threads that AS Byatt weaves into this most timely of books. Linguistically stunning and imaginatively abundant, this is a landmark._
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¿Alguna librería especializada en literatura eslava/rusa donde pudiera encontrar una gran variedad de cosas con facilidad en Barcelona? Gracias.
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Barcelona debería estar de luto. Este gobierno catalán que tenemos se está cargando la Cultura.
Lo que están haciendo con el CCCB, FAD, el Canódromo, etc. en pro de un MACBA internacional es sospechoso. Mascarell y Ciurana se lo están comiendo todo.
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Desde el desconocimiento, ¿puede una ciudad de 2M de personas permitirse tantos centros públicos, recalco, públicos de arte contemporáneo?.
Todo ello sin dejar de estar de acuerdo con lo que ha dicho el exdirector del canódromo, es decir, que se hacen las obras, se despilfarran 4,5M€ en obras (¿sabeis la de cosas que se podrían hacer con esa pasta?), otros tantos en promociones, sueldos y mandangas, y después lo que es realmente importante, el contenido, a tomar por culo, que no da contratos ni comisiones para los colegas.
Por no hablar del desastre artístico que es el MACBA, que se han gastado millonadas de las chungas en mediocridades de artistas/marca mientras toda la tradición plástica de estepaís se desprecia.
Joder, que yo no tengo ni puta idea de pintura, pero Joaquim Mir debería tener una estatua en algún sitio, o algo.
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Este libro es una maravilla:
Moscú-Petushkí me ha tenido enganchado toda la noche. Se trata de una especie de monólogo interior de un borracho ruso en tiempos comunistas que toma un tren y a medida que este se acerca a su destino el protagonista va cada vez más y más borracho, llegando a las situaciones más surrealistas y divertidas. A veces parece que solo puede soltar sandeces, pero en cada una de ellas hay mucha chicha. Vaya, es que tiene de todo lo que se le puede pedir a la literatura eslava. No quiero desvelar nada más porque este libro merece ser leído con muy pocas pistas, si no lo han leído ya. Además, lo podrá citar usted en cualquier ocasión y no tenerse que esconder como si leyera a Bukowski, pues la profundidad de este libro no permite decir chorradas del estilo 'es pura provocación para adolescentes impresionables' como se hace con el angelino. Como último apunte decir que nunca un borracho había pronunciado tantos análisis atinados sobre los clásicos sin sonar a algo más que un borracho sin razón alguna. Por favor, cómprenlo ya.
También he estado leyendo las Crónicas desde Berlín de Xammar que hace tiempo citó el desaparecido Trinxo. Una auténtica gozada. Periodismo seco, al grano, comprometido con la verdad y a por todas con grandes maticez de ironía y sarcasmo del más fino para narrar como Hitler subió al poder. Ay, lo que se cargó Franco con la de cosas que se hacían en este país…
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celebremos la grandeza de DFW en el que sería su 50º aniversario
http://www.theawl.com/2012/02/46-things ... h-birthday -
Gracias Manel, este enlace es una mina. Justo acabo de leer "Algo supuestamente divertido…" antes de empezar con "La Broma infinita".
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Normalmente por estas fechas leo alguna novedad catalana del año anterior porque normalmente no leo nada autores de aquí y bueno, una vez al año no hace daño.
Jaume Cabré, Jo confesso
Lo empecé con un poco de pereza por eso de las 1000 páginas de un autor que a priori no te va a apasionar, aunque Les veus del Pamano no me disgustó. Resumiendo mucho, se podría decir que la narrativa es una excusa para analizar el mal que recorre occidente históricamente a través de la historia de un violín (y también una medallita) que va pasando por diferentes manos a lo largo de los siglos.
Primero hay que decir que Cabré es un maestro del estilo. El uso simultáneo de la primera y la tercera persona, así como la superposición de carácteres (como mezclar a jerifaldos católicos durante la Inquisición en Girona con mandos de la SS en la Alemania nazi) expresa en todo momento un dominio absoluto del autor sobre su obra. Asímismo, hay millones de referencias a pensadores de todas las épocas, pero todo escrito en un estilo que una ama de casa puede leer perfectamente.
Esa es precisamente la mayor baza del autor para vender su obra como rosquillas, su saborcillo a serie de TV3. También incluye otros recursos típicos de best-seller, como el anuncio constante de un secreto que nos será revelado al final. Además, el hecho de incluir en la narrativa a los nazis y los judíos aflorará el sentimiento de culpa del lector alemán hasta el punto de quizás superar los 350.000 ejemplares que se vendieron de Les veus del Pamano en ese país.
En definitiva, acabé el libro más satisfecho de lo que había pensado a priori. El tufo a best-seller y a culebrón de sobremesa no consigue destruir todos los elementos valiosos de esta novela, que no son pocos, aunque entiendo que hace falta un compromiso un poco importante para afrontarlo.Eduard Márquez, L'últim dia abans de demà
Este libro sí que me ha gustado casi, casi sin peros. Es un libro nada denso que se lee en una tarde. Su lenguaje es directo y escueto en palabras. No pretende meterte ningún rollo si no ir al grano directamente (si puede escribir algo en una palabra en lugar de una frase lo hace, como un Pàmies o muchos autores anglosajones).
El autor va intercalando diferentes épocas del protagonista (infancia, adolescencia, juventud y madurez) aparentemente de forma caótica pero en realidad de una forma muy, muy bien pensada y cuadrada.
El asunto empieza cuando un hombre maduro ve a su compañero de batallas juveniles hecho un mendigo en Portal de l'Àngel. A partir de aquí se activan una serie de miradas al pasado y reflexiones. Se cuentan hechos dramáticos sin dramatizar, lo que lo hace todavía más dramático. Hay recuerdos pero sin demasiados fetiches ni épica generacional. Bastante divertido el momento de la mítica batalla en un cine entre mods y punks cuando se proyectaron en sesión doble Quadrophenia y la peli de los Sex Pistols. Pero no es ésta una novela de culturas urbanas. Aunque incluye cuantiosos elementos de la cultura pop del momento, nada se idealiza, ni se vuelve excesivamente romántico.
Se la recomiendo de veras. -
Muy agradecido por las reseñas, greychaos.
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La sombra de Cortázar es alargada. Microrrelato ganador del premio Museo de la Palabra:
La sopa
"Nuestro padre solía morirse los domingos. Al principio nos lo tomábamos muy mal: avisábamos al médico, a la funeraria, nos vestíamos de negro, llorábamos… Pero luego, a fuerza de sustos nos acostumbramos, era su forma de vivir, y entre muerte y muerte la vida continuó a la espera de sus nuevas muertes. Su tenacidad para morirse no se debilitaba y una noche, en la cena, en una de sus muertes más teatrales arrastró a mamá con él. Y eso si fue serio porque ella, que no tenía imaginación, hundió la cabeza en la sopa y se murió." -
Ya lo ha dicho jackster en el hilo necrológico, pero me acabo de enterar y quiero añadir que al morirse Tabucchi a mí se me ha muerto un amigo del alma a quien no conocía en persona, como a tantos escritores que, a pesar de eso, me han acompañado en lo más íntimo a lo largo de mi vida.
Creo que he leído prácticamente todos sus libros excepto el último, Viajes y otros viajes. Menos mal que me queda ese consuelo.
(Gracias por todas tus palabras, Antonio. Con razón tu nombre significa "digno de alabanza".)
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